Ho un'immagine impressa nella mia mente oggi: aquiloni, brillanti.

Penso alla Pasqua, al rituale con mio zio, cercare la carta d'uovo più grande,più bella e iniziare l'opera.

Le canne, incollare, il filo:ecco l'aquilone.

Correre per la via dei nonni, non c'era un filo d'aria. Lo trascinavo.

Quella via non più abitata da loro.

E ora ripercorro attimi che dimentico, che inconsciamente voglio scordare.

Gli occhi di mia nonna, pochi mesi addietro, in rianimazione.

Frugavano, in cerca di qualcosa nei miei.

La bocca intenta a masticare il tubo, le labbra secche.

I suoi occhi vagavano nei miei.

So cosa significa perdere qualcuno steso in quel letto, nell'attesa. In quella zona bianca, di nebbia, in attesa.

E poi, nel tardo pomeriggio giungevano le nubi,

foriere di tempesta. L'aquilone volava, forse troppo.

Le mia mani incaute se lo lasciavano scappare, viaggiava per i campi in lontanza. Lo rimpiangevo

Mi biasimavo per non averlo saputo tenere bene, abbastanza forte.

Da qualche parte ci sarà un cimitero di aquiloni fuggiti.

O forse semplicemente, ciò che deve andare,va via, guidato dal vento, sempre più in alto.

Fino a perdita d'occhio